В своих стихах Булат Сулейманов с особым трепетом повествует о родной Сибири, создает светлые поэтические образы ее людей, природы. Его стихи ласкают душу, радуют, в тоже время вызывают щемящее в сердце чувство. Многие лирические строки пронизаны чувством грусти, одиночества, утраты дорогих реликвий народа. Первые стихи Булата, опубликованные в конце бО-х годов в журнале «Юность», я прочла с радостью, смешанной со слезами. Жила я тогда в далеком Кыргызстане и восприняла их как послание из утопающей в снежных сугробах Супры, родной деревни Булата.
Эта деревня стала частью и моей судьбы. В 1956- 57 гг. я работала в Юрт-Супринской школе учителем начальных классов. Неизгладимый след в душе оставила природа этого уголка в Сибири: необыкновенно снежная зима, яркая теплая весна, бурный ледоход. В ту весну Иртыш вырвался из своих берегов, затопил прибрежные луга. Супра, окруженная со всех сторон водой, напоминала сказочный островок. Я полюбила этот край, жителей деревни, людей простых, гостеприимных, гордых, суровых на первый взгляд, но добрых и ласковых. Однажды в теплый весенний день я возвращалась из школы домой. День был солнечный, дул мягкий, ласковый ветерок. Казалось, все вокруг пело и звенело. Как бы возвращая меня на землю с высоты душевного полета, сзади кто-то стал стремительно приближаться ко мне. Он чуть не наступал мне на пятки. Я поняла, что он не собирается ни отставать, ни обгонять меня, и решила остановиться. Отступила лицом к лицу с моим преследователем. Вдруг он заговорил: «Доченька, прости, если побеспокоил. Вот иду, наступая на твои следы, и думаю: не задержишься ты у нас надолго, скоро уедешь, и тебя нам будет не хватать, только следы твои останутся, и вот иду я, наступая на твои следы, чтобы запомнить их...» Я была глубоко тронута лирическим настроем души этого немолодого человека с удивительно добрыми глазами. Это был отец Булата - Валиулла ака.
Я каждый день проходила мимо дома Сулеймановых. Мое внимание каждый раз привлекал их небольшой, аккуратно прибранный двор, чистые крылечки дома. В семье было восемь детей. Мать Булата Атия апа, женщина тихая, добрая, скромная, славилась своим редким трудолюбием. Свои лучшие стихи поэт посвятил матери.
Мама, моя родная,
Ты - солнышко мое,
В сердце моем твое тепло...
Вспоминая эти эпизоды, мне хочется повторить слова мудрецов, что поэтами не становятся, а поэтами рождаются. Этот дар идет от глубоких корней, от отца и матери, от родной природы этой волшебной колыбели детства.
В ту пору Булату было 18 лет, мне он казался совсем молодым юношей. Работал он в том же районе җиҗилиотекарем в деревне Карагай, который находился в вилометрах сто от Супры. Возвраәался в отчий дом каңдую субботу и в лютые морозы, и в снеңные бураны, очевидно на лыжах, поскоьку машины в сельской местности в ту пору были редкостью. А вот тогда мне и в гооову не приходило спросить, как, на чем он преодолевает такое растояние каждую неделю. Заходил ко мне, и мы с ним беседовали долгими зимними вечерами. Симпатичный, любознательный, с возвышенной душой и горящими глазами, Булат был интересным собеседником. Мы говорили обо всем: о моих учениках, которых я безумно любила, о природе, о литературе, о поэзии, о разных пустяках. Он засыпал меня вопросами. Однажды признался: «Вы, наверно, удивляетесь тому, как часто я бываю у вас, отнимаю у вас много времени. Я ведь прихожу к вам не только потому, что с вами интересно беседовать, я учусь у вас языку. Я ведь мечтаю быть поэтом, обязательно стану поэтом, буду я писать на языке Тукая, а истинное звучание литературного татарского языка я впервые услышал от вас»
Принято считать, что Булат Сулейманов начал писать в 21 год. Готовился он к этому с детства. Он внимательно прислушивался и приглядывался к окружающему миру, у него была открытая нежная душа, которая сама просилась в поэзию.
В юности Булат был влюблен в соседскую девушку удивительной красоты - Гульбану. Каждый раз, когда произношу имя Булат, перед глазами возникает образ той девушки: чистое белое лицо, румяные щеки, большие серо-голубые лучезарные глаза, длинные русые косы, доверчивая улыбка. Видя ее. Я почему-то произносила про себя:»Какая дикая красота!» Видимо, называла ее красоту дикой потому, что я для меня ее редкая красота с волшебной красотой природы той местности Не суждено было ей стать подругой, спутницей будущего поэта, музой его творчества. Не дождалась она его из странствий, вышла за кого-то замуж.
Булат был влюбчив, были и другие, которые тоже оставили следы разочарований в тонкой и ранимой душе поэта.
Думаю, одиноким чувствовал себя Булат и в своем творчестве. Прошли годы юношеской восторженности, наступила зрелость. Ему было дорого его творчество, созданное в лучших традициях татарской поэзии, в духе Габдуллы Тукая, Хасана Туфана, но в отличие от них он болезненно любил родной сибирско-татарский язык, всей душой был привязан к Сибири, писал о ее болях, о ее утратах.
В поисках утраченного из духовного наследия народа он все чаще стал обращаться к далекому прошлому, страстно размышлял о настоящем и будущем. И ринулся поэт в бой за возрождение родного сибирско-татарского языка, за восстановление исторической правды. Был порой бескомпромиссен и резок даже по отношению к тому языку, на котором создавал свои творения - настолько было велико желание восстановить в правах материнский язык.
Однако он не говорил о том, что сибирские татары должны отделиться от татарского мира, он не мыслил свое литературное творчество в отрыве от татарской литературы, в отрыве от Казани, как неверно толкуют об этом некоторые идеологи.
О, Казань ты моя!
Как мама родная моя,
Возьми в свои объятья меня навсегда,
Пусть Иртыш мой седой, яростно бурлящий,
Течет вместе с Иделью, слившись на века.
(«Казанга» - Казани»))
И Казаным!
Туган аннам кебек,
Кочагыңа ал син гомергә.
Ярсып аккан минем чал Иртышым
Кушылып аксын синең Иделгә.
Есть у Булата еще такие строчки:
Верно, ожидает меня (в Сибири)
Лебеди наших тихих озер
Луга и урманы - леса,
Приветственный шепот листвы,
Передо мной - дорога в лучах,
Ждут меня там алые рассветы...
Уезжаю, не простившись, Казань:
Придут еще сюда мои песни.
(«Перед тем, как уехать из Казани» - «Казаннан китәр алдыннан»)
Бәлки, мине көтә булыр
Тын күлләрнең аккошлары,
Болыннары, урманнары,
Яфракларның алкышлары.
Ак нурлары юлларымда,
Анда көтә мине таңнар...
Саубуллашмый китәм, Казан:
Җырларымның киләсе бар.
Нет сегодня с нами Булата. Умер поэт или погиб трагически? Смерть его прикрыта черной пеленой тайны. Нам не хватает общения с ним, его страстных выступлений, но с нами остались его светлые, искренние стихи, его великие идеи возрождения родного языка и культуры.